Pedreiro ou poeta?

Não sou um pedreiro

Construindo um muro

Meu labor não tem hora

Nem resulta em obra

Não me sinto artista

Nem construtor ou poeta

Ajeitando palavras e rimas

Uma em cima da outra

Como se fossem tijolos

Unidos por argamassa

Produzindo um muro

Duro

Em pé!

Sou um reles engenheiro

Que inspira poesia

Respira sentimento

Inspira ar

Respira ar

Lê o que gosta

Escreve o que não gosta

Recuso-me ser

Recuso-me agir

Recuso-me não sentir

Ajeito sentimentos

Por entre as palavras

Deito pela boca o excremento verbal

Mas o desenho em letras e

Fodam-se métrica e rima

Estrofes e versos

Chuto tudo e arrebento

Esta estúpida poesia

Construída como muro.

Enquanto passavas

Enquanto passavas

 

Enquanto por mim passavas

Distraída, eu quase inexistente

Aos teus lindos olhos de cor comum

Castanhos e sóbrios por de trás das lentes

 

Em tudo me concentrava

No poema de Cesário e no som ritmado

De teu caminhar elegante, tranqüilo

E de uma sutileza infinitamente distante

De um andar insinuante.

 

Queixo elevado, sem nariz empinado

Postura tida em auto-estima

Sem soberba alguma

 

Tudo isso te misturou à Milady

Dos Deslumbramentos de Cesário

Eu, não vejo perigo em contemplar-te

Já que não impões toilettes complicadas

E nem gestos de neve ou metal

 

Mas tudo o que lia

Enquanto passavas

Vestiu-se como luva

Ao momento e à minha admiração

 

Fala-me de teus defeitos

Não sejas a perfeição que vejo

Tropeça ao menos uma vez

Para que possa me fazer de cordial

E te estender em arremedada gentileza

Minha trêmula mão que quer tocar

O que mais me seduz em teu corpo

Tuas delicadas mãos, que têm

Mais elogios do que dedos.

Nelas não há sequer um engano

São a beleza em carne e osso

 

E em ti, sempre um segredo

Guardado nestas mãos,

Tuas mãos

Que enquanto passavas

Nem sequer me tocaram,

Mas me encantaram.

É assim que te vejo

Sinto-me à vontade diante do branco
Em posse da pena e tinta
E da outra que sinto, por mim mesmo
Do medo e acanhamento em dizer-te
Sobre o que sinto e vejo

Não enrubesço, não demonstro
E nem também disfarço
Ou tampouco me esforço

Um dia entrego-te estes e outros

Os diversos versos que te dedico
O reverso do que oculto
E o amor que quero e ainda não sinto

Se não gostasse de escrever

Tudo seria mais simples

Fácil e objetivo, mas não tenho objetivos,
Pretensões, vontades vãs e vis

Só espero nunca ser óbvio

E nem mistério
Ser amigo sempre
Simples, sincero
Beijar-te primeiro as mãos
E inevitavelmente tudo o mais

Que me permitires, que quiseres

Simples seria olhar-te
E dizer como és talvez a mais bela
Como és talvez quem eu queira de fato
Como és talvez de quem não quero talvez

Simples sim, seria ser simples
E conseguir dizer-te o que quero
Que é só fazer com que saibas
O quanto és admirada,
Querida, desejada.
Não simplesmente só bonita
Porque se fosses apenas isso,
A mim serias justamente mais uma qualquer...

Nosso olhar

torno-me cego
não sou, não tenho ,não vejo

neste encontro, que dum olhar cruzado

de corpo deixado, tudo de lado

toca leve, contigo me leve

me lava e larga a alma

me alarga a vontade

do beijo que dissolve

meu ego, minha dor

de saudade de ver

ser ou ter, querer sentir ou tocar

quando teus olhos me vêm

não sei se os vejo, pois meu desejo
não se come com olhos
não se engole com boca
não digere no estômago

quando estas luzes
convergem ou divergem
este prisma chamado
encanto, que os espalha
por todos os cantos

o que nos olhos vêm
quando só nossos olhares
se encontram e é só deles
o amor que nos emprestam ao corpo

O homem atrás do bigode

um verso do "Poema de sete faces"(Carlos Drummond de Andrade)

O verso

Que desejo de posse.
Que verso esse?
Brilhante sonoro
Um gozo sentido
Que tanto o adoro?

Tanto o verso
Tanto o gozo
Só não quero
Ser esse homem
Sério, forte e simples
Que tem bigode
E quatro olhos
Se fossem...
Ele eu,
O verso meu,
Seria é esconder
De si
De mim
De todos

Verso este
Queria-o meu,
Não posso
Gosto dele
Onde está
Muito dele,
Quem o escreveu.

Graças a Deus
Bigode e óculos e verso
Não são meus
O verso...
Que pena.
Mas rendeu
Esse dedicado poema.

O bigode

Detesto bigode
Não tenho um
Para não ter que ficar atrás dele

Penso eu que esse homem
Não tem bigode nenhum
É o bigode que o tem
De tão enorme que é.

E o coitado nem sabe
Que lá está
E nem que não é de si mesmo
Ele é do bigode!
Pode?


O bigode e os óculos
Vou fugir do tema proposto
Fazer tudo ao meu gosto
Sabe quem esta história me lembra?
O homem de bigode e óculos
Agora tem nariz e sobrancelhas.
Lembraram-me do Groucho
Que de rir me deixa frouxo
Como este verso
Que nem se quer me deixou ler o poema inteiro...